Falsa Traccia

No sé a quién buscas en realidad,
si lo que fui se quedó atrás;
si no conseguí recuperar jamás
todo lo que fui en aquel cantar…

No sé a quién buscas en realidad,
si lo que en mí amabas no está más;
si lo que encontrabas en mí se ha ido ya.

No sé a quién buscas en realidad,
si desde que no estás
no poseo nada y me falta claridad.

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En Falta

Cuánto habrás echado en falta
mi manera de querer,
mi forma de apasionarme
cuando te desnudas de la piel.

Cuánto habrás echado en falta
las madrugadas al volver
de alguno de esos vibrantes
maleficios que evité.

Cuánto habrás echado en falta
mi manera de entender,
mi forma de atormentarme
cuando tú no estabas bien…

Cuánto habrás echado en falta
que yo echara en falta tu querer…

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Suficiente

Ya me he visto de frente
con todas o casi todas las situaciones
que implican drama en esto de latir;
alguna vez creí en lo suficiente,
en que lo malo no se vuelve a repetir.

Fui descartando una a una
las embestidas de las estaciones;
a cada una llamé con rabia por su nombre
porque el suicidio no es algo que no incordie,
ni el cáncer una de esas batallas
que sabes que tienes aseguradas;
al parecer jamás es suficiente,
el golpe absurdo siempre desaparece y vuelve;
incluso cuando la puta pandemia,
cuando el virus, cuando la hecatombe…

Ya me he visto de frente
con todas o casi todas las emociones
que implican drama en esto de vivir;
alguna vez creí en lo suficiente,
en que el dolor cuando pasa no se vuelve a repetir.

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Hasta el Último Momento

Hasta el último momento
se guardó la esperanza
en una parte del cuerpo
que nadie nunca notaba;
esperó y esperaba
que se lo trajera el viento;
pero hay zonas en las que el tiempo
ya no mece a la confianza…

Y un día una pequeña lágrima
le acarició con furia el sexo,
algo muy dentro lastimaba,
algo muy fuera era silencio.

Hasta el último comienzo
se guardo la última llama
en una parte del cuerpo
que nadie nunca sanaba…

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A Deshoras

Métodos, tanta imaginación,
estar a solas, tanta satisfacción…

Sin planificar nos llegó el amor
a través de un susurro de tu boca;
no era artificial ese nuevo corazón
que se nos activó a deshoras.

Métodos, tanta convicción,
estar a solas, tanta motivación…

Solíamos pecar con tanta ilusión
a través de las más hermosas horas;
curso sideral, amor con emoción
y desnudarnos a deshoras.

Sin planificar nos llegó el amor
a través de un susurro de tu boca.

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En las Pequeñas Cosas II

Imagino que, aunque no quieras,
te pasa exactamente igual que a mí;
porque a veces te extraño como tú me extrañas
y ante todo pronóstico deseo saber de ti.

Quizás también te duela, quizás a mí me duela
porque al despertar, en plena soledad, faltan las ganas de vivir;
pasa una hora tras otra, el alma se nos empolva
y estamos tan solos, odiando tanto los códigos que hay que cumplir.

Y no sólo está la vida en las pequeñas cosas
también allí en ellas va la muerte;
y no sólo está la caída en las primeras horas
también allí en ellas todo lo que me puede.

No me basta cantar tu canción para que no duela,
no me basta saber que no debo para no quererte.

Quizás también te duela, quizás a mí me duela
porque al despertar, en plana soledad, faltan poemas para mí;
pasa una hora tras otra, el alma se nos agota
y estamos tan rotos, odiando tanto los domingos por venir.

Porque no sólo está la vida en las pequeñas cosas
también allí en ellas va la muerte;
y no sólo estaba el amor siempre a deshoras
también allí en ellas prometimos para siempre.

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En las Pequeñas Cosas I

Imagino que, aunque no quieras,
te pasa exactamente igual que a mí;
porque a veces te recuerdo como tú me recuerdas
y ante todo pronóstico deseo saber de ti.

Quizás nadie lo entienda, quizás nadie lo sepa
pero al despertar, muy temprano en la mañana, me hacías sonreír;
ahora sólo pasan las horas, demasiadas quizás
y tan habitado por la soledad no soy capaz de hacerte reír.

Y no sólo está la vida en las pequeñas cosas,
también allí en ellas va la muerte;
y no sólo está está la vida en las primeras horas
también allí recuerdo mi mala suerte…

No me basta cantar tu canción para que ya no duela,
no me basta creer que algún día quizás vuelva a quererte.

Quizás nadie lo entienda, quizás nadie lo sepa
pero mientras duró, en cada una de las temporadas, me hiciste feliz;
ahora sólo pasan las horas, demasiadas quizás
y tan habitado por la soledad soy incapaz de fingir.

Y no sólo está la vida en las pequeñas cosas,
también allí en ellas va la muerte;
y no sólo está la vida en las últimas horas
también allí tu recuerdo para siempre.

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Turdus

Abiertas las alas del búho,
volando tan alto y tan triste;
como si sus lágrimas fuesen de humo
y llovieran sobre las noches ruines.

Abiertas las alas del búho,
caída infame, caída libre…

Abiertas las alas del búho,
perdida la inmortalidad impune.

Abiertas las alas del búho,
volando tan alto y tan triste;
como si sus lágrimas fuesen de humo
y llovieran sobre las constelaciones afines.

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