Siento

Siento que, a veces, escribo por escribir, para no leer los diarios,
para no encender el televisor y no estar atento a las tendencias;
siento que, a veces, amo por amar, para no sentir mis labios,
para no alzar la voz y acusar a todos de cobardes alimañas.

Siento que, a veces, vivo por vivir, para poder asistir a los teatros,
para evitar el dolor que me producen las sátiras idiotas y mal habladas;
siento que, a veces, gimo por gemir, para no sentir tu enfado,
para no llorar de valor al comprender que eres igual a mi última calada.

Pero, a veces, siento y también lo siento, cuando mis versos tocan almas,
cuando rimo la tristeza de alguien más y la convierto en un poema;
pero, a veces, siento y también lo intento, cuando mis versos hacen mapas
para los náufragos que solamente intentan regresar, sanos y salvos, a sus casas…

Siento que, a veces, canto por cantar, para no leer tus manos,
para no captar tu mala intención y no estar atento a tu conciencia;
siento que, a veces, duermo por dormir, para no vivir tus sueños,
para no guardar mi voz y dejarte ser dueño de nuestra incompetencia.

Siento que, a veces, beso por besar, para poder olvidar los cementerios,
para evitar la calma que me produce el conformismo que me agencias;
siento que, a veces, despierto por despertar, para poder recordar que miento
cuando hago caso omiso a tu repugnante forma de alimentarte de maldad.

Pero, a veces, siento y también presiento, cuando mis versos unen sexos,
cuando rimo la alegría de alguien más y la convierto en mi problema;
pero, a veces, siento y también lo siento, cuando mis versos crean anzuelos
que acercan a todos los marineros el abrazo, tierno y asesino, de las sirenas.

Porque, a veces, siento que el mundo ya no me importa demasiado,
que no puedo remediar mi dolor y el tuyo tampoco puedo apagarlo;
pero hay de amores campos infinitos, así que toma mi mano, verás que resistimos
y mientras quede la esperanza, te aseguro, podremos volver a dibujar nuevos caminos.