Toda esta poesía que soy,
que te desnuda aunque no quieras
y que dibuja sobre tu cuerpo un dolor
que es el que yo sentí mientras la escribía;
me late tan fuerte en el pecho y en el sexo,
en la profunda reverberación de mi voz;
porque soy más de poema que de alma,
mucho más de poema que de honor.

Toda esta poesía que soy,
que te acentúa aunque no quieras
y que dibuja sobre tus pechos un amor
que es el que yo sentí mientras la escribía;
arde tan fuerte en mi enigmático candor,
en la profunda caricia del oxímoron;
porque soy más de poema que de calma,
mucho más de poema que de unción.

Y soy más de la palabra que de mí,
más de los martes y los jueves, en sus labios, que de ti;
y dirán que la vida no es sólo poesía, y tendrán mucha razón,
pero tampoco la vida estaría tan viva sin la poesía, y en eso yo tengo la razón.

Toda esta poesía que soy,
que te anuda aunque no quieras
y que dibuja sobre tu sexo una tentación
que es la que yo sentí mientras la escribía;
escribe tan fuerte en mi fantástico antagónico,
en lo más profundo de tantos poemas suicidas;
porque soy más de poema que de esperanza,
mucho más de poema, mucho más de canción…

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Ciudad de Guatemala 10 de enero de 2,018