Un poema se teje en traje gris,
de versos aislados dueños de un rol;
nadie los puede ver reír,
nadie los quiere ver sin la voz.

Y navegan lentamente un cuerpo deshabitado,
son otoños de otra vida que pasó;
que arde en un pecho malherido,
que más que bien se terminó.

Un poema se teje en color gris,
de versos aislados dueños de un rol;
nadie los puede oír sentir,
nadie los quiere como solución.

Y navegan lentamente un cuerpo desnutrido,
son holocaustos de otro tiempo que menguó;
que arde en un labio destruido,
que más que mal no sucedió.

El poema de un hombre solitario
es dueño de nada y nada le salvó;
es cansancio acumulado y mortecino
de un amor que olvidó no acercarse al brillo del dolor…

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Ciudad de Guatemala 21 de enero de 2,019