Cuantos más pasos quedan
más tortuoso se hace llegar,
cuantas más horas nuevas
más silencio en la oscuridad.
Cuántos más llantos nievan
más sinuoso se hace volar,
cuantas más noches muertas
más pigmentos de necesidad.
Cuantos más pasos quedan
más riesgoso se hace elucubrar.
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Sin ser pregunta me deja con más dudas sin solución. Una no pregunta sin respuesta paradójicamente cierta. Y sigo sin poder dormir.
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