Pasan las horas, no cesa la lluvia;
no escampa este frío, la niebla.
Pasan las horas, no cesa la lluvia,
nos duele este frío, te extraño
y la noche se nos configura sin fuerzas.
Despertaremos y quizás ya no sea junio,
ni julio o abril; despertaremos en el equinoccio;
en su ráfaga de olvido y martirio de azul.
Despertaremos y quizás ya no sea el principio,
ni el nudo o el fin; despertaremos en el solsticio;
en su ráfaga de sustantivos y martirio de luz…
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