Verte Cumplir Tus Sueños

Verte cumplir tus sueños, cualquiera de los muchos que tienes, cualquiera de ellos; representa una alegría inmensa que en mi interior vivirá por siempre. Porque siempre vas a merecer todo lo mejor, porque siempre vas a merecer que se cumpla lo que tanto quieres.

Verte ascender como ascua repentina, fabricada con el más puro y sincero sentimentalismo fraternal, siempre me hará sentir justicia en cada herida; en cada sensación y en cada ruina; y siempre reparará mi corazón y mi alma adormecida.

Verte cumplir tus sueños y alzar tu voz con la melódica belleza de tus labios, que tanto quiero y tanto anhelo; será siempre sinónimo de paz para este planeta herido de verdad, de mentira y de necesidad.

Verte cumplir tus sueños, cualquiera de los muchos que tienes, cualquiera de ellos; representa una alegría inmensa que en mi corazón habitará por siempre. Porque siempre vas a merecer todo lo mejor, porque siempre vas a merecer que se cumpla lo que tanto quieres…

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Ciudad de Guatemala 24 de noviembre de 2,018

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De Seguir Con Vida

Ya rompí todas las reglas que mi madre tanto temía que rompiera, ya vi todo lo que una familia no espera que uno vea. Por miedo a mostrar todo lo mejor de mí dejé, por el camino, a mis amores más sinceros. Creí durante casi toda mi vida que viviría tan sólo veintiocho años, que son los que ahora tengo; me quedan quince días para saber si tal presentimiento era certero.

Jamás desarrollé la capacidad de perdonar, tampoco la de arrepentirme; perdí a corta edad la inocencia innata de mi alma. A mis muertos les extraño y les recuerdo por los buenos tiempos; a mis amantes porque me ha costado acostumbrarme a estar sólo conmigo.

Ya rompí todos los miedos que mi madre tanto tenía por mí, ya hice tanto daño a quien me lo ha intentado hacer a mí. Ya olvidé tantos detalles de esta vida y de las anteriores que no me satisfacían a mí.

Soy feliz en gran medida porque tengo demasiadas razones para poder seguir, para soñar y anhelar cosas aún más grandes que, de seguir con vida, estoy listo para recibir.

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Ciudad de Guatemala 24 de noviembre de 2,018

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Un Poco de Magia Colosal

Tantos años navegando a través de esta ciudad, en la que miras a todos y a la vez parece que no miras a nadie. Tanta cordialidad en algunas cuadras, en otras tanta falta de serenidad. Pero no ves a nadie muriendo por alguien más, ni un beso apasionado de esos que adornan cualquier paisaje que predique un poco de magia colosal.

Tantos años rescatándome del encierro y de la soledad, tantos versos renacidos en las aceras de la más triste catedral; la misma que tiene sobre escritos los nombres de todos los desaparecidos que dejó un conflicto armado que hasta hoy día se comienza a castigar.

Tantos años navegando como una isla solitaria esta ciudad, en la que he visto de todo y pareciera que no me ha visto nadie más. Tanto cristianismo en algunas cuadras, en otras tanta falta de espiritualidad. Pero no ves a nadie muriendo por alguien más, ni un beso apasionado de esos que adornan cualquier poema que predique un poco de magia colosal…

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Ciudad de Guatemala 24 de noviembre de 2,018

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Estos Años a tu Lado

No te preocupes, esta soledad es igual o parecida a la de hace seis años; cuando las leyes del desencanto humano me impedían ser feliz con la persona más increíble que, hasta entonces, había conocido.

Nunca he sentido vergüenza de mis derrotas, ni de mis fracasos, pero siempre me ha dado tanta molestia desperdiciar mi tiempo; quizás sea por eso que este día he decidido recuperarlo, reinventarlo y alejarme de ti.

Quizás te ponga mil pretextos y te cuente mil detalles de cada cosa en la que has fallado, pero la verdad es que ya importará muy poco porque no sueño con verlo todo restaurado, no deseo una mejoría o un milagro entre nosotros; sólo quiero estar tranquilo y recuperar todo lo que me han quitado estos años a tu lado.

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Ciudad de Guatemala 29 de agosto de 2,018

 

Entre Líneas

Me pasaré la vida entera preguntándome si vivir la vida como la he vivido ha valido la pena, si cada causa justa era tan justa como imaginaba o si cada estrella, que observé desde mi minúscula existencia, en realidad era tan hermosa como mi oscuridad juraba.

Y no sabré jamás decir que ha valido la pena, pero tampoco sabré decir que no, porque al final del día la vida continuará en la urgencia de mi conciencia, creyendo que he descubierto más de lo que he descubierto y que he escrito más de lo que en realidad he escrito. Y te juro que será muy doloroso para mi alma descubrir que todo se ha tratado nada más que de un suspiro, de un paso breve por los ojos de quienes descubrieron mis palabras organizadas, de forma tal, que supieron asaltar la Troya de sus cuerpos para hacerles arder por dentro.

Pero el fuego no habrá sido solamente ardor, también un poco de luz que quizás al finalizar se encargó de crear el silencio de la nueva oscuridad.

Y me recordarán los años de quienes acariciaron mis tormentosos poemas y les cuidaron, como quien cuida a un amigo venido a menos, que no ha tenido la suerte de los vencedores pero que tampoco se ha rendido a la tristeza de los vencidos.

Y esa caricia inmortalizará de tal manera mi historia, pues así se sabrá la verdad, que entre líneas he dejado escrita para quien quiera conocerla…

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Ciudad de Guatemala 20 de junio de 2,018

“Me recordarán los años de quienes acariciaron mis tormentosos poemas y les cuidaron, como quien cuida a un amigo venido a menos…”

 

En Un Roce de Ti…

Tenía las manos vacías pero me las llenaron tanto de ti, quería grabar un acorde en el ordenador y el aburrimiento pudo tanto en mí, que salir a caminar se presentó como una mejor opción…

Tenía las manos vacías pero me las llenaron tanto de ti, cuando por la mañana el café no sonrío como lo hace casi siempre, y la ventana rota fue reparada por alguien que jamás conocí.

Tenía las manos tan rotas pero me las sanaron cuando te vi, cuando se acercaron mis ojos a la pulcritud de tu piel, al solsticio en tus labios, y en cada uno de tus abecedarios; a tu adjetivo que tanto me hizo sentir.

Tenía las manos tan frías pero hallaron tibieza en un roce de ti, en un discurso culminado con un beso y en el hogar que más guapa te ha visto latir.

Fueron los imposibles, el avant premier de los amores que nos van a persuadir, con su encanto y su preciosidad, los que acercaron tu ternura a mis noches de extrema libertad; fue tu inocencia y quizás la sangre de las uvas que se derramó en el piso la tarde que bailé contigo, como con nadie más…

Tuve las manos tan frías pero hallaron tibieza en un roce de ti…

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Ciudad de Guatemala 16 de octubre de 2,017


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Ismael y la Felicidad

Relato dedicado a mi hijo, publicado en el sitio web de Autismo Madrid. Aquí el enlace: http://autismomadrid.es/vi-cuentame-el-autismo/ismael-la-felicidad-relato-no-16-vi-cuentame-autismo/

Algunas personas que no me conocen del todo, dicen que yo no me porto bien, que soy un problema para seguir instrucciones y que las reglas del juego jamás las comprenderé. Sonrío dulcemente y creo que no han entendido que la regla más clara que tengo es ser feliz al participar; lo sabe papá, lo sabe mamá, por eso me alientan a seguir, con todo el amor que profesan por mí y por mis maneras; vivir es urgente, divertirse intensivo y aunque soy sólo un niño sé entregar por completo todos mis talentos, por eso en ocasiones me resulta imposible quedarme quieto.

Murmuran que no soy normal y al escuchar eso me alegro, veo su normalidad y aunque la respeto creo que siempre tiene muy pocos sueños; por las mañanas, cuando no tengo que ir al colegio, soy el mejor arquitecto, fabricando muros de juguete que mamá por la tarde destruirá permitiéndome con ello, al día siguiente, tener más cuidado en los detalles y corregir los errores de cálculo o de precisión que pueda cometer al crear.

Por las tardes cuando vuelvo del colegio, después de la siesta, busco a papá y él es el mejor en los videojuegos, pero siempre me deja ganar. Cuando el tiempo transcurre entre saltos, un poco exagerados, que doy cuando me emociono, todo es felicidad; pero cuando papá dice que es momento de dejarlo, que mañana volveremos a jugar, me impaciento, le aruño, le muerdo, a veces sé que le hago enojar y no verse muy cuerdo. Pero al final de todo mamá siempre vendrá para rescatarnos del mal rollo; y sabrá abrazarme y explicarme que llegó el momento de descansar. Y así como en el deporte del boxeo, luego del mal rato que pasamos con papá, sabremos resolverlo, con un beso y un te quiero; sin rencores, ni complejos, a nuestro modo, aunque nadie pueda entenderlo y sigan diciendo, algunas personas que no me conocen del todo, que yo me porto mal.

Ya aprendí a gritar ¡Gol! cuando papá mira el futbol, a pintar en las paredes tal y como mamá pinta sobre superficies de texturas varias; no me importan demasiado los goles, pero pateo un pequeño balón por toda la casa y sin detenerme en busca de que se equilibre un poco el ambiente; no me importan demasiado los diseños al pintar, pero todos los personajes de las caricaturas que yo veo, lucen bien cuando dibujo sus retratos en las paredes de mi cuarto y también cuando con plastilina los voy creando y hago sentir muy orgullosa a mí mamá.

Esas mismas personas que no me conocen del todo, dicen que papá y mamá deberían imponerme muchos más límites; pero papá y mamá creen que los límites necesarios para mí son los que me guíen a respetar a los demás y a respetarme; que al crear no hay límite que valga, puesto que no existirían millones de obras maravillosas, en todo arte, de no ser por la falta de límites y de miedos que tuvieron sus creadores al lograrlas.

Soy tan increíble, tan duro y tan sensible, apasionado por las cosas que me encantan y desentendido de lo que no me resulta prioritario; tengo un corazón tan grande para amar y para aceptar que aunque hay otros que no piensan y no sienten como yo, tienen derecho a una vida feliz sin la obligación de intentar encajar como condición.

Digo frases en castellano y en inglés, me encanta cantar y bailar; una vez mi terapeuta de lenguaje dijo que aprender frases en dos idiomas distintos me iba a confundir; es bueno contar con papá y con mamá, con su desobediencia a ciertas reglas, de lo contrario yo no podría expresar tantas cosas que siento, que necesito y que descubro; al final de cuentas, qué más da en qué idioma lo diga, si el idioma que a cabalidad con papá y mamá entendemos, es el del amor que siempre nos tendremos.

Seré el mejor en todo cuanto me decida a practicar, deporte o diversión, arte e imaginación, si soy feliz al participar; es tan bonito ver que cada vez hay más personas rodeándome que comprenden mi forma de ser, mi forma de sentir y de mover, sin voltear a verme raro, sin alejar, de mí, sus sentimientos más humanos.

Y quizás algún día el mundo aprenda a girar como giro yo, sin marearme, quizás algún día el mundo aprenda  a moverse como me muevo yo, con alegría; a enojarse como yo me enojo, con toda la rabia encendida, misma que se me olvidará enseguida. Quizás algún día el mundo aprenda a reírse como me río yo, hasta con las encías, quizás algún día el mundo aprenda a amar como amo yo, con sinceridad y sin mentiras; sin fingir lo que en el momento no sentía.

Quizás algún día el mundo juegue al futbol como juego yo, sin preocuparse tanto por los goles, por las anotaciones, y disfrutando más de reducir su ansiedad; así como yo procuro controlar mi propia ansiedad, con la que me bendijo Dios y que recorre todo mi cuerpo, cuando muchas ideas, sonidos e información, vienen a mí al mismo tiempo.

Una tarde de estas iré nuevamente al parque, con papá y con mamá, volveré a jugar al baloncesto con un balón que jamás encestaré, por simples cuestiones de estatura y del viento; pero ellos no me dirán que lo deje de intentar, ellos me han enseñado que lo imposible es solamente algo más…

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“Dedicado con todo mi amor
a mi hijo Luis Santiago Ismael”

Al Besarte la Boca

Voy a desnudarte las alas y los besos, como una vez desnudé los secretos de tu aliento; y susurrando despacio te liberaré del tiempo; como una vez liberé a todos los miedos de tu cuerpo…

Desprenderé una a una tus dudas y haré contigo el amor; dejaré que se escapen las horas de este mismo balcón en el que nos dieron las ocho y aún no son las dos.

Porque cada luna nueva rocía gotas de tu belleza sobre el color esmeralda de mi fortuna; y al besarte la boca restos de esa idónea promesa que no se jura…

Y al besarte la boca restos de esa hermosa ilusión que brota de tu dulzura.

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Ciudad de Guatemala 26 de agosto de 2,017

El Amor en los Lienzos del Pisco Sour.

Fuimos de paseo, a mano armada, por los puentes más hermosos del planeta y después de suicidar, unas cuantas veces, cada una de nuestras múltiples personalidades supimos defender sin pudor y a los besos nuestras preferidas.

Fuimos de paseo y, sin abrazarnos, supimos demostrarnos que el amor es más idiota que nihilista pero más verdad que las palabras; y corrimos calle abajo a nuestros instintos más honestos, nos mordimos la piel con las manos y las ilusiones con las huellas que implantaban nuestros zapatos.

Fuimos la corteza en la que se talla el amor con corazones, pero vacía de mentiras, el ángel boquiabierto que aprende que el Pisco Sour en tiempos de negación funciona mejor como un antídoto para la desesperación.

Fuimos tanto y quizás aún nos recuerdan en aquellas ciudades en las que soñaban las nuevas generaciones, aunque nadie nos comprenda, aunque no valga de nada ahora salvar las horas en cuarentena. Quizás aún nos recuerdan en aquellos dormitorios en los que jamás pudimos descansar por miedo a sumergirnos en un mar de antinomias y compraventas innecesarias a la hora de hacer el amor…

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Ciudad de Guatemala 16 de julio de 2,017

Si Tuviera un Buen Motivo para Olvidarte

Si tuviera un buen motivo para olvidarte, un gran motivo, no estaría pensando en ti a cada instante y obedecería a mi instinto de supervivencia que me invita a alejarme de tu nombre.

Si tuviera razones suficientes para no recordar nuestras calles, tus lunares o los viajes pendientes que inventamos con destino a ninguna parte; quizás tendría sentido el insomnio de las noches y que cuando despierto los únicos sueños que recuerdo son de ti.

Si tuviera un buen motivo para no pensarte, un gran motivo, no estaría esperando que regrese tu voz a intentar salvarme; no estaría olvidando al resto de la gente por nombrarte.

Quizás aún llovería novedad todos los lunes, los besos de amantes tendrían sabor al aroma del teatro en el que la luna nos vio.

Si tuviera un buen motivo o un gran motivo; si tuviera un buen olvido o un gran olvido permitiría a la historia recordarnos como nos recordamos cada vez que que abre la boca un milagro al bostezar…

®©Messieral | messieral.com
Ciudad de Guatemala 8 de julio de 2,017

Sueños Para No Entender

Suelo despertarme a las tres de la mañana pensando en ti. No es que importe demasiado, pero llevo así tantos años que ya te empiezo a querer. A veces antes de dormirme tarareo aquel silbido que una vez escuché nacer de tus labios y morir en la pared; cuestión de percepciones, cuestión de no entender.

Después de esa dulce hora de la madrugada en la que pienso en ti, mi sueño se proclama vencedor y ser vivo, así como han proclamado al Ganges; te imaginas tal historia sin llegar a comprender; lo que hace falta ver para que un grupo de humanos cuide su hogar de otros humanos.

Y al volver a dormir sueño que estás, un poco más cerca en realidad, abrazando mi vida como protegiéndola de mí. Sueño con el aroma de tus pasos y la inocencia de la palabra más honesta, creada con las letras de tu abecedario; me quedo enlazado a una especie de trance, protegido por tu voz; a veces la calma es mucho más que una batalla cuando ya se terminó…

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Ciudad de Guatemala 28 de marzo de 2,017


Esta entrada es el principio de mi relato Sueños Para Despertar que próximamente será publicado en otras plataformas, espero que este inicio les guste y aperture sus ganas por conocer el resto del relato próximamente. Saludos.


Drama Creacionista

Cada quien con su drama, cada quien su dolor; cada quien a sus armas, cada uno al temblor. Sin decirlo, los ojos, gritan en el idioma del corazón, sea mezquino, agradable o gruñón. Cada quien con su drama, cada quien su color; cada quien a sus ganas, cada uno al temor. Con la voz afinada se aproxima el aroma de la desilusión, la ilusión es un verso de dulce sabor. Cada quien con su drama, cada quien a su amor; cada quien a sus ramas, cada uno a su hoy.

Y la vida no empieza sin llanto, no duele, no tanto; cuando duele la vida pronto deja sus marcas y de vuelta a otra historia, a otras despedidas, a mejores zozobras; y a veces cuando nombras el tritono de un nuevo milagro, siempre, es una maldición la que resuelve el perdón.

Cada quien con su drama, cada quien su canción; cada quien a sus palmas, cada uno al pudor. Sin decirlo, los duelos, gritan en el idioma de la destrucción, sea creativa, prometedora o un don. Cada quien con su drama, cada uno a su pasión; cada quien a sus playas, cada uno a su honor. Con la voz desafinada se aleja la mala vocación, la verdad es una cualidad de necesaria intención.

Y la mañana no empieza sin satisfacción, es posible, es presagio; cuando la mañana nos besa nos muerde otra hora, otra idea, otra sombra; y a veces cuando gritas de desesperación el insomnio de un nuevo escenario, jamás, es el que resuelve su condición.

Cada quien a su drama, cada quien su ilusión; cada quien a sus llamas, cada uno sin razón… La marea enamorada es igual que la historia preciosa de la creación, sin importar cuantas veces cambie de versión.

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Ciudad de Guatemala 17 de enero de 2,017

De los de Verdad

Observaron sus manos inquietas, sus heridas rebosadas en sangre seca, repletas de tierra y recuerdos alternos; de futuros inciertos y una maldición, deliciosa, que juguetona lanzaba besos como historias.

Al percatarse, el más curioso e incrédulo de la ciudad, muy decidido, hizo con su voz esa pregunta:

—¿Cuál es tu profesión; a dónde van los pasos que marcan tu corazón?
—Soy poeta. De los de verdad. — Respondió —.

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Ciudad de Guatemala 11 de enero de 2,017

Caperuza

Cortada con la misma tijera, trazada con el mismo color, sedienta entre la misma marea aún escucha como late fuerte el dolor y se esconde en una nueva promesa; esta vez tampoco cedió el miedo, el miedo a salir de su cuento; otra vez caperucita azul se perdió…

Los ideales son ingenuas promesas que deberías defender con honor, hasta tu muerte y con todas tus letras; hasta que caperucear ya no sea suficiente o hasta ese día en que el beso ya no luzca sus noches incompetentes.

Obstinada cual augurio de seda, noche fría que hace de escalera, como un tímido verbo prestado de la boca de un cuento tan enamorado; que no se quite la ropa si nieva, que no se encierre en su aroma de selva; no, sin antes recordar olvidar lo que era…

Y se esconde en una lluvia de estrellas, esta vez tampoco soñó un recuerdo; soñó con ese maldito miedo a salir de su cuento; el mismo que ata a caperucita azul a falsos comienzos.

Pero el vino no rebosa mi copa, un abrazo, sonrisa, una historia que comienza donde acaba su gloria, vestidita de azul como nube preciosa; otra vez prometerse que se hará mejor, otra vez se produce, en cadena, una extraña mutación…

«Caperuza, son de viento, muerde fuerte el desconsuelo; asesinato a mano cuerda, de una noche abismada por las lágrimas de un dios tan triste, como la sangre cuando grita sobre su misma libertad…»

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Ciudad de Guatemala 10 de enero de 2,017

Lisboa

Avanzaban sus pupilas de aceituna por Lisboa, ese faro hermoso asimilaba su niñez, tarareaba una canción que tenía alas y le alejaba de la costa por encima del mar. Le sonreía a los niños de una plaza, se quedaba pensativa tan cansada, susurrando despacito un nombre dulce a la brisa que lo repetía con la voz casi apagada.

Era todo un universo decorado por las pecas en su espalda, la belleza de adoquín ella no la escondía y aunque la vida parecía tan esquiva, en el pecho una luz aún se le encendía. Se llamaba como tenía que llamarse, el amor se le hundía lejano en el centro de mil olas de arena movediza, pero aún así no había razones para enfadarse al estar de frente a las parejas que pintaban, en los atardeceres, su pasión.

Podrás adivinar que su cuerpo roto estaba sostenido por hilos que pendían de la esperanza,
que sus manos sí sabían acariciar, aunque nadie las supo cuidar a ellas; es que a veces son las almas más hermosas las que deambulan, en total silencio y soledad, por las calles en las que a diario uno respira.

Morena, de obsidiana tan intensa, dónde dormirá tu río de azucenas y dónde aquel hijo que tuviste aquel enero, el que nació dormido y aún no despierta. Donde sea que se encuentre, seguramente, sueña con tu aroma, con hacerte un poco más feliz la vida y más corta la herida.

No hablas de tus lunas antiguas, ni de los veranos a punto de amarlos, ni de las mariposas estrelladas contra tu pared; ese lunar en tu alma es una cicatriz que nunca acaba y es un milagro para todas las personas que te cruzan por la calle o por la playa, cada vez que esbozas una sonrisa, aunque ellos no lo sepan…

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Ciudad de Guatemala 3 de enero de 2,016