Nunca fui de rendirme,
lo sabes desde el principio;
desde que latías tan diferente
pero ya eras mía y míos tus celos emotivos.
Nunca fui de rendirme,
lo sabías desde el principio;
desde que abandonabas, a medio camino, los puentes
y hasta tus sentimientos preferidos.
Nunca fui de rendirme,
lo sabes porque siempre te he tenido.
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Una noche de dos mil siete
vi a un ángel negro
caminando sobre el barro;
sus pasos ya cansados
levitaban por encima del pantano.
Y le perseguí unos cuantos metros
antes de perder su rastro;
antes de la sangre bajo mi antebrazo
y la luna cruel en infinito sollozo amargo.
Fui testigo de su averno,
fui mundano en su palacio
y antes de decir su nombre vi sus manos…
Una noche de dos mil siete,
yo fui un ángel negro
caminando muy despacio;
sin tocar el piso,
apenas volando.
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Éramos tan jóvenes que nada dolía,
todo nos parecía inhóspito e irreal;
no nos escondíamos de la mediocridad,
el peligro simple era un mapa conceptual.
Éramos tan jóvenes que tan sólo sucedía
lo que nos importaba, dulcemente, en realidad;
nos nos afligíamos por la necesidad,
excepto si se trataba de besarnos un poco más.
Éramos tan jóvenes que nada dolía,
todo nos parecía explícito y sexual;
nos nos escondíamos de la casualidad,
el peligro intenso era un dulce descansar.
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Nocturnia, sus ojos
y el dulce aroma de su flor;
Nocturnia, sus besos
y la constelación en que nació.
Nocturnia, sus rombos
y el dulce aroma de su albor;
Nocturnia, sus celos
y la ilusión que en mí pigmentó…
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Pasan las horas, no cesa la lluvia;
no escampa este frío, la niebla.
Pasan las horas, no cesa la lluvia,
nos duele este frío, te extraño
y la noche se nos configura sin fuerzas.
Despertaremos y quizás ya no sea junio,
ni julio o abril; despertaremos en el equinoccio;
en su ráfaga de olvido y martirio de azul.
Despertaremos y quizás ya no sea el principio,
ni el nudo o el fin; despertaremos en el solsticio;
en su ráfaga de sustantivos y martirio de luz…
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Eres mi poema, tu desnudez mi candor,
mi verso es tu piel de incendio, tu amor;
eres mi poema, tus sentimientos a color,
mi rima es tu oxígeno necesario, tu orgasmo que son más de dos.
Eres mi poema, tu excitación mi canción,
mi verbo es tu piel en silencio, tu olor;
eres mi poema, tus crisantemos, tu temblor,
mi rima es tu sudor sagitario, tu orgasmo que son más de dos…
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Podría sangrar durante horas
mi cuello herido, mi herida mortal;
mientras un cuervo se escapa de él,
de su trampa miserable y sepulcral.
Podrían elevarse sus últimos graznidos
en dirección a tan preciado ningún lugar;
y no encontrarte donde siempre he creído que estás,
y no entregarte el mensaje que siempre te he querido enviar…
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Me aprendía tus canciones
para cantártelas;
para llenarte el alma con palabras
que te supieran consolar…
Me aprendía tus canciones
mientras te aprendía a conjurar.
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Dos veces me equivoqué
posicionando mi vista hacia el sur;
en el meridiano centro la he pasado demasiado bien;
no sabía que en el norte, en el reencuentro de la gravedad
del instinto inocente que trae la paz,
existías tú con tu risa, con tu noche bendita y frugal,
de energía, belleza y ritual.
Que quizás sea demasiado tarde para irte a buscar,
o a lo mejor un solo golpe de suerte me baste para poderme acercar;
que quizás esté demasiado cansado del verbo amar,
de sentir que se desperdicia el tiempo en intentar…
Que ojalá en otra vida, en otra vez o en otro mar;
que ojalá en otra rima, en otra cáscara de nuez o en otro impulso bulbar.
Que ojalá me reste suerte para llegarte a besar…
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Este sitio web y lo que a lo largo de cinco años he publicado, desde poemas hasta opiniones intensamente certeras, se ha mantenido vivo durante mis ausencias gracias a ustedes que me leen.
No ha sido una temporada sencilla para mí pero aún así me ha servido de gran aprendizaje y he ido viendo como, poco a poco, las cosas van tomando su sitio.
Por tanto, ha llegado el momento de volver, tengo la ilusión puesta en varios proyectos que tengo muchas ganas de mostrarles; así que es inminente y el mes de julio será nuestro, lo aseguro. ¡Hasta entonces!
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