Afasia

Ya no escribe el poeta a la hermosura de ramas secretas,
en su tristeza platea y acera van siempre unidas en pruebas,
se acaba su tiempo en las tablas, no queda más teatro aplausivo,
me rompen los huesos todos esos modos horrendos de este camino.

Nos llueven ácidas marionetas, las plazas llenas de cometas,
no sirve de nada el esfuerzo de miles de gargantas histéricas
si los corazones están tan vacíos de ruda pelea sincera.

Y no los ves desfilar sobre el hambre de los niños de la calle,
no los ves indignados con el paso doble del mortecino desgaste,
su felicidad se la han vendido al distribuidor de su amo smartphone,
nos llueva lo que nos llueva, el estado del clima podrán ignorar
presionando con cualquiera de sus deditos un solo botón…

Y los ves desfilar incapaces de crear la ideal behetría,
los ves acezar, los oyes gritar, rasgan las vestiduras, pero las de alguien más,
cuando están delante de la mayor de las injusticias les viene la afasia inducida.

Alóctona es su cultura, se bañan con agua nacido de un mar exterior
y esa sal desayunan felices, muriendo de a poco al ver el espejo interior,
despertaste de un sueño terrible, lo siento, justo en el inicio de otro peor…

MESSIERAL
Ciudad de Guatemala 31/05/2016
Obra: 8 Infinitos Contables
Poema 6 de 8