No sé qué hacer conmigo
en estos casos,
ni con el verso
o la madrugada;
no sé qué hacer con el día de mi nacimiento,
ni con el día de mi muerte,
no sé qué hacer con la palabra…

No sé qué hacer con cada uno de mis libros
en estos casos,
ni con el vino,
ni con las ganas;
no sé que hacer con el deterioro de mis instintos,
ni con mi maltratada suerte,
no sé que hacer con la esperanza.

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Ciudad de Guatemala 11 de abril de 2,019