La última de las maldiciones
la he guardado en mi bolsillo
y en el opuesto el último sitio,
la última de las condiciones…

Y he machacado con mis manos de artista
el último suspiro de la nube de crisantemos
que intentaba embellecer el horror de la vida;
ese que tan justamente celebramos solemnemente
en cada estrofa, en cada lienzo, en cada línea.

La última de las sensaciones
la he olvidado en el abismo,
que es caricia y es destino,
de los que nos atrevimos a evocar los dones;
las siluetas sensuales y prosaicas de sus justas maldiciones.

Y he machacado con mis manos de artista
el último infinito que congregados rimaremos;
en la hora eterna de la muerte de nuestra poesía,
en la hora enferma del arrullo de alegoría.

MESSIERAL

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