Sangran las manos de tanto vacío,
no es la misma intensidad, no es el mismo vicio,
no es la misma necesidad pero es el mismo hastío.
Qué debería pronunciar en este sitio
para salvarme de todo lo que es mío,
qué debería gritar a otro domingo
para conseguir despertar del maleficio.
Sangran los labios de tanto desvarío,
no es la misma ansiedad, no es el mismo instinto,
no es la misma perplejidad pero es el mismo frío.
Messieral Studio, marzo 2,021
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