A Escondidas

Cuanta poesía
existe en el cadáver de una rosa
sobre manos desatendidas;
cuanta cobardía
en el beso que ha robado, a escondidas,
un amante a la calle sin esperanza.

Cuanta infamia
existe en el cadáver de una dama
sobre manos prefabricadas;
cuanta pesadilla
en el tiempo que nos deja, a escondidas,
llenos de dudas que no acaban…

©®Messieral | messieral.com
Ciudad de Guatemala 16 de abril de 2,018

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