Ni Él, ni Ella

Ni él, ni ella sabrán
que aún te paseas desnuda,
frente a mí, al despertar;
no sospecharán,
no es suficiente evidencia
el humo que desprendes al pasar.

Ni él, ni ella entenderán
que el amor también suele ser portal
cuando le divierte lo suficiente su maldad;
no sospecharán,
no es suficiente evidencia
el rubor que decora tu mirar…

Ni él ni ella sentirán
de la forma en que sentimos la premura
de entregarnos a disfrutar.

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Volvería de tu Mano

Volvería de tu mano
a mis diecisiete, así de elemental;
cuantos tus bellos dieciséis me comenzaron a gustar…

Volvería de tu mano
a tu forma tan rara de hablar,
a mis primeros poemas tan llenos de fatalidad.

Y me quedaría a vivir en ese amor que no nos supimos dar,
para crecer en la misma acera, con los mismos besos y el mismo hogar.

Para crecer con la misma guerra, con los mismos sueños y la misma paz.

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Querida Tú

Cuando te marchas
me quedo a escribirte
las cartas que algún día te leeré;
cuando decida por fin
revelar mi secreto
y este sentimiento que tanto emociona mi ser.

Querida tú,
no te olvides de soñar;
que no hay límite al amar
si no dejas de esperarme allí en el sur.

Querida tú,
no me dejes de soñar…

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Dévouement

Desde el silencio más aterrador
que es el silencio de este caótico amor
que aún sentimos y nos tenemos;
me alivias con el mismo temblor
que aún recuerdo en tus ojos tiernos.

Aún a distancia vive el intenso ardor
que compartimos hasta en los sueños;
aún a distancia la devoción
con la que siempre nos buscaremos…

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La Prometida del Desamparo

Yo era el desastre de siempre,
ella la consentida de un milagro;
yo me acerqué nada silente,
ella respondió con un abrazo.

Yo era el desastre de siempre,
ella un breve sabor amargo;
yo acaricié su vientre,
ella tembló entre mis brazos…

Yo era el desastre de siempre,
a ella el amor se le escapó susurrando;
yo tarde en corresponderle algunos meses,
de inmediato se fue entregando.

Yo era el desastre de siempre,
ella la prometida del desamparo…

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El Dolor que te Crece por Dentro

Nadie será capaz de comprender
que todo lo que escuchas dentro de ti
es una armonía triste de escala menor desordenada;
que estas seis horas sin luto por tu ausencia
no estaban controladas por ti, ni por tus fuerzas,
que desvanecerse en ocasiones es la única manera
que te queda para salvar a la cordura de tanta pena…

Nadie será capaz de comprender
que para tantas preguntas no tienes respuestas,
que lidiar con la falta de amor durante tantos siglos
no es soportable para un alma que espera;
nadie será capaz de comprender
que en pleno viaje no existe espacio ni tiempo,
que no es algo personal y tampoco pasajero
el dolor que te crece por dentro…

Nadie será capaz de comprender
que sobre tus párpados el silencio
se escucha exactamente igual
que esa última lágrima que te desborda;
que amas tanto que en ocasiones
tienes que abrirte el pecho para encontrarte,
para sanar todo lo dado, para sanar el daño
que tantos años de soledad te han dejado.

Nadie será capaz de comprender
que detrás de tu intento por demostrar
que tienes el control y la total seguridad
también habitan miedos y tristezas
con las que aún debes lidiar;
aún habitan sueños y heridas secretas
de las que no sabes hablar.

Nadie será capaz de comprender
todo lo demás, lo que está de más;
nadie será capaz de comprender
que estás evitando sangrar por sangrar…

Nadie será capaz de entender
que todo lo que escuchas dentro de ti
es una armonía triste de escala menor desordenada
que se afianza a tu carne y a sus armonías
que aún muerden tu alma en busca de esperanza.

Nadie será capaz de comprender
que para tantas preguntas no tienes respuestas,
que lidiar con la falta de amor durante tantos siglos
no es soportable para un alma que espera;
nadie será capaz de comprender
que en pleno viaje no existe espacio ni tiempo,
que no es algo personal y tampoco pasajero
el dolor que te crece por dentro…

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Ni Él, ni Ella

Ni él, ni ella sabrán
que aún te paseas desnuda
frente a mí al despertar;
no sospecharán,
no es suficiente evidencia
el humo que desprendes al pasar.

Ni él, ni ella entenderán
que el amor también suele ser portal
cuando le divierte lo suficiente su maldad;
no sospecharán,
no es suficiente evidencia
el rubor que decora tu mirar…

Ni él ni ella sentirán
de la forma en que sentimos la premura
de entregarnos a disfrutar.

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Suficiente

Ya me he visto de frente
con todas o casi todas las situaciones
que implican drama en esto de latir;
alguna vez creí en lo suficiente,
en que lo malo no se vuelve a repetir.

Fui descartando una a una
las embestidas de las estaciones;
a cada una llamé con rabia por su nombre
porque el suicidio no es algo que no incordie,
ni el cáncer una de esas batallas
que sabes que tienes aseguradas;
al parecer jamás es suficiente,
el golpe absurdo siempre desaparece y vuelve;
incluso cuando la puta pandemia,
cuando el virus, cuando la hecatombe…

Ya me he visto de frente
con todas o casi todas las emociones
que implican drama en esto de vivir;
alguna vez creí en lo suficiente,
en que el dolor cuando pasa no se vuelve a repetir.

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Inexacto

Acariciaba despacio
las cicatrices de mis manos,
sonreía con miedo,
perdía el aliento…

Conjuraba el silencio,
imantaba el desvelo;
pero sanaba mis besos
y conmovía lo eterno.

Acariciaba despacio
las cicatrices de mi tacto.

Acariciaba despacio
las directrices de lo inexacto…

Conjuraba el secreto,
imantaba lo siniestro;
pero sanaba mi cuerpo
y conmovía lo cierto.

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Goce Funesto

Jamás me sentí tan perdido
como en esa noche de junio;
enseguida supe que de mí sería
lo demasiado poco que hoy queda;
esa lengua y esos senos, esos besos,
ese sexo y esa rueca, esos miedos,
todo conducía directamente a la tormenta…

Jamás me sentí tan perdido
como en esa noche de junio;
enseguida supe que de mí sería
lo demasiado poco que hoy resta.

Era eterna, del cielo al sexo,
un cometa, un final, un goce funesto…

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