Ciclos lunares
como trozos de papel
desperdigados en éter;
sueño rotundo en eriales
del ser
y esa noctámbula muerte.
Si conservas el dije
que pendía sobre tu pecho;
quizás no me olvides
tan pronto como todos han hecho;
si conservas también el quinqué
que iluminó tu camino desierto
hasta el valle en el que te encontré
quizás no te olvide en ningún momento;
quizás no te olvide otra vez…
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