Escribir Poesía

Escribir poesía es un proceso selectivo de principio a fin.
Elijo las situaciones que merecen la pena ser escritas.
Las palabras más exactas entre las palabras más exactas que conozca.
Las formas más bellas entre las formas más bellas que tengo para expresarlas.
Y el número de versos que se quedan, menos los que sobran.
Escribir poesía es un proceso selectivo del latido al sentir…

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Ciudad de Guatemala 12 de febrero de 2,018

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El Peor Poema del Mundo

Cuando el peor poema del mundo
se puso la ropa de nuevo,
ya era martes y de tan moribundo
creía que empezaba el invierno;
se escondía detrás de las noches
que la muerte insistía,
se decía de frente a los mismos dolores
que ya nada sentía.

Se escapó de las manos
de uno de los poetas
más buenos del mundo;
se vendió al postor
más idiota
del más grande absurdo
y cuando la palabra quiso salvarle
le vio con tal desconfianza, con tal odio intensivo.

Se perdió la virtud de asomarse a una vida ajena,
de secar una lágrima que sobra, de causar la que falta;
se escondió en un abecedario que ya no comprendía
y gritó con soberbia su ira que le condenaría.

Cuando el peor poema del mundo
se puso la ropa de nuevo,
ya era jueves y de tan nauseabúndo
creía que empezaba el infierno;
se escondía detrás de las flores
de una tumba vacía,
se decía de frente a los mismos sabores
que ya nada sabía.

Se perdió la virtud de asomarse a una vida ajena,
de llenar el vacío que sobra, de causar el que falta;
se escondió en un itinerario que ya no sonreía
y gritó con soberbia su rima que ya no le salvaría…

Era el peor poema del mundo,
el más anestesiado,
con sus infulas de sublime grandeza,
desnudo de la vergüenza;
era el peor poema del mundo,
el más intoxicado,
con sus infulas de indelicadeza,
desnudo de la demencia…

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Ciudad de Guatemala 7 de febrero de 2,018

Sin Descanso

Sin descanso,
con el viento en contra
o con el viento a favor;
no hay desmayo que valga
cuando cercano
el poema vive andando.

Sin descanso,
con el léxico necesario
aprendí de esta generación
a decir sin tener que esconder las manos.

Sin embargo,
toda esta prostitución del verso insoportable
que han creado las redes sociales y un deslave
de intenciones que no nacen bien sin vulgarizarse.

Sin descanso,
con el viento en contra
y con la marea a favor;
no hay descanso que valga
cuando raudo
el poeta vive imaginando.

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Ciudad de Guatemala 14 de noviembre de 2,017

Datos Sin Embargo

Para ellos y ellas
somos datos apilados,
un montón de nombres desordenados.

Y alimentan tanto
nuestra paranoia
que cuando se acercan
es mejor pronto evitarlos.

Somos datos bajo su control descontrolado,
una promesa con tantos dientes pero sin los labios…

Para ellos y ellas
nuestros hijos son datos apilados,
un montón de nombres acorralados.

Y alimentan tanto
nuestra paranoia
que cuando se acercan
es mejor no voltear a mirarlos.

Somos datos bajo su circo idiotizado,
una promesa con tantos colores pero sin embargo…

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Ciudad de Guatemala 12 de noviembre de 2,017

Malas Noticias

Hijos del sortilegio premonitorio,
la noticia que no quieres escuchar;
anuncio de muerte y abrazo distante,
un beso sin saliva para caminar…

El perfecto perfeccionista
cuando un rezo aprende a besarte en la boca,
cuando la oscuridad desata todas tus rosas;
noche aguda, si es que quedan algunas.

Malas noticias, estamos absolutamente solos
y esta soledad no la cura ningún tipo de masturbación;
malas noticias, estamos absolutamente solos
y esta soledad no la cura ningún tipo de depresión.

Malas noticias, estamos absolutamente tontos
y esta tontería no adquiere ningún sentido en nuestra convicción;
malas noticias, estamos absolutamente locos
y esta locura no adquiere ningún sentido con tan poca emoción.

Pero, por favor, no te quites la ropa tan pronto
que me aburre ver lo mismo cada noche,
no eres tan diferente, de hecho bastante peor
que ese mar por el que ya tantas veces navegué.

Malas noticias, estamos absolutamente solos
y esta soledad no la cura ningún tipo de condición;
malas noticias, estamos absolutamente solos
y jamás me importaron tus adulaciones, ni tus “tú y yo”…

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Ciudad de Guatemala 9 de noviembre de 2,017

Nadie Más es tu Poeta

Un día te despiertas
y las buenas noticias figuran
en el interior de tu bandeja de entrada,
el sentido de la vida resurgida
te acaricia hasta hacerte sonreír
y eres, otra vez, esa niña que yo siempre adoré sentir.

Despiertas y la vida te pone sobre aviso:
“Aquí estás solamente para ser feliz”;
comenta la mañana después de tu arribo
que siempre se durmió esperando a tu risa venir.

Y lo sabes, porque sé que lo sabes
que nadie más es tu poeta
que ese lugar lo he ocupado como mares
que van ocupando tu tormenta;
y lo sabes, porque sé que lo sabes
que nadie más es tu poema
que si alguien rima a perfección con tu entrepierna
ese soy yo cada vez que hay luna nueva…

Y lo sabes, porque sabes que lo sabes
que nadie nunca te hizo amar la vida,
no como yo, porque nadie amó tanto tus luces,
siempre las confundieron con luciérnagas.

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Ciudad de Guatemala 2 de noviembre de 2,017

De pronto, estás de frente al ultimátum de la vida; “¿El edicto o el poema?” y qué sería de mí si no eligiera al poema por encima de cualquier palabrería absurda, inconsistente e indefensa…

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Ciudad de Guatemala 11 de octubre de 2,017

Me Dispongo a Escribir

Ruido,
cóctel de batallas
en las que insisto;
dulce cuenta gotas
de la savia de un río
arterial en sus palabras…

Frío,
aguardiente de caídas
en las que me envicio;
ascender más allá de las alturas
es un precio satisfactorio dentro del conflicto.

Y no dormiré temprano esta noche,
no importa si mis arterias engrandecen el peaje;
ya habrá tiempo que perder al morir
por ahora déjame muy solo, me dispongo a escribir.

©®Messieral | messieral.com
Ciudad de Guatemala 10 de octubre de 2,017

El Sentir de mi Poesía (Publicación Especial)

A ti que eres parte de esa minoría
que comprende el sentir de mi poesía,
de mi caricia futura y rebeldía;
que has contemplado conmigo a la chica desnuda de la calle Rotterdam,
que te has quedado a dibujar conmigo a tu luna inmortal.

A ti te siento siempre a una milla del dolor,
porque lejos de ti no encuentro los caminos necesarios
en los que perder el rastro de la tristeza que el dios del lamento
nos quiso perpetuar, sin saber lo feliz que nos hace el milagro que ya te sucedió

Mientras tanto, yo sigo cuidando mi sueño desnudo
y mi alma sigue aquí vestida de revolución ,
sigo brindando por tanta poesía y por tantos amores, sin rumbo,
por el canto azul que es revancha y desquite contra la desilusión.

A ti te presentaré a la niña que fabricaba cometas,
quizás la llegues a querer, tanto como yo,
y quizás su ausencia te presente una forma de soledad
que es la que yo vivo, que es la que yo siento
y de la que quizás sólo nos libre nuestra unidad.

Ojalá inauguraran un país de artistas,
allí te llevaría a vivir, allí conocerías a la mujer que me amó
y pediría a mis poemas que te besen, de la forma en que ella mira
las gotas de la lluvia fría que me han llenado en el corazón.

Y al escucharla hablar sabrás por qué los arrebatos de Candombe
suelen ser los perfectos caminos con destino a la inmortalidad;
y al escucharla escuchar conocerás la verbena que el horizonte
ensaya cuando se ha olvidado, de una vez por todas, de todo lo demás…

A ti te dejaré ver mi más lúgubre infierno,
te advierto que para olvidarte de mi reino
tendrás que implorar al cielo regresar el día que te besé
con miel y veneno, en forma de palabras, al olvido de tus duelos.

Adorable y canalla, te veo, en todo momento,
incluso, cuando las luces se van a apagar
y cuando te digo que tú no puedes gustarme tanto,
que mi latido conservo imperturbable como el azul de mar.

A ti te contaré mis secretos, tú lo sabrás,
que sangro una especie de arte con ganas de amor físico nuclear;
que tú me das felicidad, que para ti siempre tendré elogios,
si bien sabes que siempre somos muchos más de los que somos…

A ti te contaré mis secretos, que todo primer beso
es estampa de un mundo anterior que vivimos,
de un poema hermoso y prescrito, atisbo,
que nos une en nombre de la palabra y sus latidos…

©®Messieral | messieral.com
Ciudad de Guatemala 30 de septiembre de 2,017


Poema Creado con los títulos de todos los poemas que he publicado en mi sitio web en el mes de septiembre del año 2,017.


Todas las cosas, personas, lugares y sentimientos que jamás olvidaré, tienen un tiempo prudente para inmortalizar su huella en mí… Pero a ti… Te han bastado tres cuartas partes de un suspiro y los segundos que dura un sorbo de Ruby Black Velvet en hacerme feliz.

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Ciudad de Guatemala 29 de septiembre de 2,017

Al igual que el mejor poeta del mundo,
un día, el miedo también sintió ganas de reír;
y fue tal el agravio del cielo
que no hubo otro remedio que empezar a latir…

Y fue tal el agravio del cielo
que no hubo otro remedio que volverlo a escribir.

©®Messieral | messieral.com
Ciudad de Guatemala 16 de septiembre de 2,017

Mi Reino

Me has visto amar
y desangrarme sobre las palabras;
beber del mar
y garantizarte que éstas son mis hazañas.

Y seguir vivo, cantar con la voz quebrada,
llorar de tanta rabia, de ira sagrada;
y seguir cuerdo, versar con el verso herido
de amores, de calles y copas con vino tinto.

Me has visto ganar
y no celebrar por las mañanas;
lamer tu sal
e inmortalizarte entre la escarcha.

Y seguir vivo, clamar con la voz prestada,
desear con tantas ganas que lluevan las almas;
y seguir loco, armonizar con las rimas del tiempo
una caricia infinita que convierte al poema en mi reino…

©®Messieral | messieral.com
Ciudad de Guatemala 7 de septiembre de 2,017

Muchos Más de los que Somos

Somos la tierra en la que germina el poema,
la semilla que dentro del verso revienta;
un grito agudo de imperativas fuerzas
y unos rayos dorados de sol que a todos alimentan.

Somos la voz que cultiva la idea,
la testaruda coartada del viento cuando se subleva;
un suspiro enamorado de un color que renueva
y la luz de la luna que a toda bondad envenena.

Somos muchos más de los que somos,
los susurros al oído de la niña más guapa,
el llanto del hombre valiente cuando el ozono
hace trizas la piel de su mejor cometa…

Y que no se cometa el pecado en silencio,
si nuestra voz es capaz de renovar las arterias
de un mundo que triste desmaya después del comienzo
de su aneurisma fatal de las almas sin fuerzas.

©®Messieral | messieral.com
Ciudad de Guatemala 31 de agosto de 2,017

Estaré Escribiendo Poesía

Si la pesadilla no termina
yo estaré escribiendo poesía,
para contener toda esa saliva
que envenenada busca en mí una guarida.

Y diré con voz suficiente
que mis actos no interesan tanto,
que sólo interesa lo que me ha quedado
entre los mismos dientes.

Si la pesadilla se eterniza
yo estaré escribiendo poesía
y si sangra otra vez nuestra herida
yo estaré amainando el dolor con caricias.

Y diré con voz firme
que mis palabras no interesan tanto,
que sólo interesa el legado
que se defiende incansablemente…

©®Messieral | messieral.com
Ciudad de Guatemala 18 de agosto de 2,017

►VIDEOPOEMA «CARICIA FUTURA»

La promesa de una caricia de renovación, de arte y magia. La promesa de la piel al amarte. «Te esperaré y si acaso consigo besarte serán de magia las noches tan agrias.»

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