Cuando los Poetas

Cuando los poetas
despierten al lobo
con su tormenta de hienas,
cuando sacudan feroz
las envolturas de cada estrella
y aprendan a ver sin color;
allí amanecerá voraz el poema,
sin miedo de todo, sin afán de calma;
como una colmena que cuida a su reina
sin esperar que esta le acaricie con delicadeza…

©®Messieral | messieral.com
Ciudad de Guatemala 12 de noviembre de 2,017

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Poemas, Sin Embargo

Poemas por encargo,
de medias verdades,
caricias sin pasado
ni tantas prioridades.

Poemas por sus manos
caídas sin aguardiente,
sin hoteles de repaso
con tantas fragilidades.

Y un grupito de malos poetas
con tanto destiempo en sus editoriales,
besos dulces fabricados en épocas
en las que fingir importa más que afrontar las verdades;
yo estaba un poco apurado cuando la poesía se subió la falda,
me esperaban las piernas de una mujer con amor de sáfica,
es posible que aquella tarifa de sinceras palabras
me supiera convencer antes que cualquier orgasmo fingido de idiotas erratas.

Poemas por embargo,
sueños que nunca soñaron,
heridas que jamás sangraron
y este tiempo de verso amargo.

Poemas, sin embargo,
desnudistas sin piel,
amor sin dolor en los huesos
que jamás volverá a suceder.

Yo estaba un poco apurado cuando la poesía se subió la falda,
me esperaban los labios de una mujer con amor de mañana…

©®Messieral | messieral.com
Ciudad de Guatemala 18 de mayo de 2,017

Hackers, Amigos, Poetas… De la Informalidad de las Piedras.

Hackers, amigos, poetas
de la informalidad de las piedras;
Nueva York se nos congela,
seguimos tan fieles a la misma hiedra
y nunca se me agotaron las letras…

Duendes del agrio cristal,
vengadores de la causa,
sueños de día, hambre de noche,
venganza justa siempre a las once.

Hackers, amigos, cometas
de la calle sin nombre,  de la avenida Bruselas;
el campanario secreto es nuestra nueva historieta.

El corazón se congela,
yo ya no espero por ella,
ya me olvidé de mis pasos por la Nueva Ámsterdam
y de mis caídas por el cementerio de Woodlawn;
ella todavía me espera,
dedica sus cartas viajeras
a mi corazón y a mis penas.

Mientras yo desdibujo mi historia
al contar una nueva a todas las almas
que preguntan por mis antiguas glorias;
y todas se van creyendo mi nueva versión
aunque a gritos se comprima el corazón
que innegable aún respira el verbo hecho canción.

Hackers, amigos, poetas
si ella pregunta por mí
afirmen que Breede Wegh
jamás será lo mismo sin sus piernas,
que el amor no volverá a hacerse
si acaso no volviera a verle…

Si alguna vez se derrama
la lágrima de Strawberry Fields
y se nos juntan los labios
en la estación fantasma;
si nos volvemos a ver,
si me devolviera el ser
puede que en la Nueva Agulenga
algonquinos e iroqueses resurgan de la misma tierra;
de las tumbas de su hermosa Nerea
y puede que la ficción traiga por fin la primavera.

Cuando se inunde el palacio,
no correr para huir,
ni incendiar para ir
del hemiciclo de nuestro ferecracio
al más antojable escenario…

Hackers, amigos, poetas
de la informalidad de las piedras;
Irán se nos congela,
seguimos tan fieles a la misma pleura
y nunca se me agotaron las letras…

©®MESSIERAL | messieral.com
Ciudad de Guatemala 15 de marzo de 2,017

Cada Lunar de la Espalda Lunar de la Patria

Depone sus armas de seducción
la soledad que camina silente,
es angustiante la ciudad y tanto duele,
cuando sentimos en las plazas tanto mal sabor.

Llueve tan fuerte y el agua no humedece la sal,
no quedan poetas gritando tan fuerte al dorsal
de la mano indiferente de un montón de acrobacias,
que inventaron en un circo que revende las entradas
con un precio tan alto que sólo nosotros vamos a pagar.

No hay juglares de frente a la maldad,
ya no se rompen la voz, ni dan la vida por la libertad,
son otros tiempos, son otras formas
en las que nos dejamos intimidar.

Y se ha llevado el mismo improperio
cada lunar de la espalda lunar de la patria,
el ritmo es distinto, el defecto es antiguo,
ya no recibe caricias su hermosa figura,
solamente insultos y lamentos arrogantes,
frío en la piel y fisuras en las postizas dentaduras.

Tienes que alzar la palabra a las voces sordas,
no hay nada que temer, y aunque lo hubiese, no hay que temerle,
porque el orgasmo de tu tierra, te juro,
no es el anuncio de su muerte…

MESSIERAL
Ciudad de Guatemala 23/06/2016

Mientras Existan Poetas…

Mientras existan poetas habrá un camino
y mientras existan sus versos, motivos,
mientras nos siga latiendo a golpes la palabra
y nos impida dormir por querer ser escrita,
habrá esperanza y revolución encinta.

Mientras existan poetas el dinero será sólo una palabra
y mientras existan las letras serán eternas las mañanas,
no habrá descanso para los puños que no hieren ni dañan,
habrá un despertar para la estrella más lejana y su acrobacia.

Mientras existas poesía el mundo tendrá un respiro
para olvidar por un rato todo lo que la humanidad ha hecho consigo,
mientras existan poetas no aminoraré mi lucha
y aunque parezca mentira sabré que el universo entero me escucha.

Porque de los hilos de un nuevo equinoccio nació la palabra
y de su llama encendida naciste tú: Poesía.

Porque mientras existan poetas, me perseguirá indeleble la certeza
y mientras exista poesía me habitará la esperanza precisa…

MESSIERAL
Ciudad de Guatemala 14/06/2016

El Sustantivo Poetas, engloba desde mi óptica a hombre y mujeres dedicados a la palabra en verso, no sólo al género masculino. Además creo en todo aquel que de corazón escriba literatura sin importar su denominación, siempre y cuando sea real.

Meatovmearov Por la conversación que derivó la inspiración para este escrito, muchas gracias.

Poetas tan Tristes como una Canción

Quirófano inmerso en su depresión,
aquí habitamos heridos sin sol,
poetas tan tristes como una canción
que abuela cantaba con gotas de voz…

La tristeza que yo siento
es una lanza afilada
que atraviesa certera mi idea,
un trapecio con manos heridas,
el infinito bajo los pies del constructor,
si escribimos al desconcierto: Demolición.

Todos aquí esperan el procedimiento,
nos van a extirpar la mala estrella,
que la sustituyan por un mejor honor,
todos aquí esperan el procedimiento
nos van a instalar el encanto de una ciruela,
que ella sustituya tanta mala neura…

De niños nos prometieron amor y no hubo,
nos justificaron violencia con educación,
los juguetes fueron un pasatiempo para no llorar,
quizás si volvemos los pasos logremos consolar
a esos recuerdos que dentro se quieren sanar…

Quirófano inmerso en su depresión,
aquí habitamos heridos sin sol,
poetas tan tristes como una canción
que madre cantaba con gotas de adiós…

Luis Eduardo (Messieral)
Ciudad de Guatemala 30/04/2016